Пусть плещет вино, я пью, все мне мало...

Есть люди, которых мы любим, не потому, что они хорошие, умные, богатые, талантливые и так далее и тому подобное, а потому, что мы их просто любим...Потому что они однажды стали по той или иной причине кусочком нашего собственного мира. И однажды оказывается, что этот любимый человек медленно и верно скатывается в одну из глубочайших ям зависимости - алкогольную, из которой через какое-то время на тебя смотрят уже не его глаза и не его душа, а чудовище, отвратительное по своей сути. А ты все также всматриваешься в эти глаза и все также ищешь в них того, которого любил, ты запрещаешь себе верить в то, что окончательная деградация неминуема, и что все, что ты делал, стараясь помочь ему выбраться из живой могилы, провалилось. Но ты все равно продолжаешь безмолвно  за него молиться, пишешь для него сказки,  уговариваешь его вылечиться, веришь в его обещания, которые лопаются одно за другим, как мыльные пузыри, вытаскиваешь его из неприятностей, хотя уже тысячу раз сам себе клялся, что никогда больше не сделаешь этого,   таскаешь его по врачам в надежде, что кому-то из них удастся совершить чудо, а чуда нет... Да ты  уже давно ясно и отчетливо понимаешь, что это чудо не в твоей власти, как бы ты ни любил и ни страдал за своего близкого человека, а он сам то ли не хочет, то не может уже вырваться из липкой опутавшей его паутины....

И становится так страшно и так горько...Ты не можешь уже уважать этого человека, потому что он почти полностью потерял человеческий облик, но и выдрать из своей груди любовь к нему ты тоже не в состоянии...

Читать полный текст...